Volvemos al departamento. Saco la maleta grande, la lleno con mi ropa y zapatos. Elijo un par de abrigos que me trajo mi mamá de su último viaje a NY. Saco un par de fotos de mis papás, mis abuelos,  un retrato de cuando era niña junto a mis padres, una Navidad.

Por: Sofía Arteaga

Katya hace café en la cocina. Cierro la maleta a duras penas. La llevo hasta el living. Es pesada.

Dejo la maleta en la entrada y  vuelvo al living, donde esta sentada Katya. Me sirve café, me ofrece un cigarrillo. Fumamos en silencio. Atardece y el sol comienza a quemar el horizonte. La luz cae sobre el pelo de Katya, dándole un  halo dorado.

La contemplo. Se ve hermosa. Sonríe un poco. “Estás triste, amor” me dice. Yo asiento un poco mientras termino la taza de café.

-        Ven- me dice, dejando la taza en la mesita.

-        ¿Adonde?- pregunto

-        Vamos, hazme caso- y  me cierra los ojos con un beso.

Caminamos con los ojos cerrados hasta el dormitorio. Caemos. Suavidad.

El sol termina de caer mientras estamos abrazadas en la cama.

Vamos en el auto hasta el departamento de Katya. Ya es de noche y ella pone un CD de Dido. De vez en cuando, me toma la mano.

Estacionamos en el subterraneo del edificio. Maleta, alarma del auto, los abrigos los lleva ella.

Ascensor. Puerta. Llaves en la mano. Katya abre la puerta y entramos.

-        Bienvenida a tu nueva casa, amor- me dice, cuando traspaso la puerta.

Sonrío. La tristeza se va poco a poco mientras Katya me da un abrazo y un beso en la mejilla.